Đừng Lấy Hai Chữ ‘Hiếu Thuận’ Để Trói Tôi

 “Căn nhà đó là của mẹ. Bà muốn cho ai là quyền của bà.”

“Chúng tôi chăm sóc bà… vì bà là mẹ của anh ấy.”

“Không phải vì căn nhà đó.”

Đầu dây bên kia im lặng vài giây.

Rồi giọng Chu Manh trở nên sắc nhọn:

“Được, chị cao thượng thật đấy. Có bản lĩnh thì sau này đừng hối hận.”

“Tôi chưa từng nhắm tới thứ không thuộc về mình.”

Tôi nói xong, trực tiếp cúp máy.

Đặt điện thoại xuống.

Tôi xoa nhẹ thái dương.

Cuộc gọi này… chỉ càng chứng minh một điều.

Bàn cờ của họ—

Đã bày ra rồi.

Bọn họ không chỉ muốn một “lao động miễn phí” là tôi, mà còn muốn dùng căn nhà đó làm mồi nhử và sợi xích, trói chặt Chu Ngôn, thậm chí trói luôn cả gia đình nhỏ này.

Đáng tiếc, tôi không mắc bẫy, thứ không thuộc về mình tôi không cần, nhưng thứ thuộc về mình thì cũng tuyệt đối không nhường.

Bề ngoài yên ả, nhưng bên trong sóng ngầm càng lúc càng dữ, tôi biết rõ cơn bão lớn hơn vẫn còn ở phía sau.

Tôi buộc phải đứng vững trước, nếu không một khi bị cuốn vào, sẽ không còn đường lui.

Quả nhiên, nửa tháng sau, cơn bão ập đến.

Hôm đó là tối thứ sáu, tôi vừa đón Niệm Niệm từ lớp năng khiếu về, đang chuẩn bị nấu cơm thì Chu Ngôn gọi.

“Vợ… mẹ… mẹ ngất rồi! Hàng xóm gọi cho anh, đã gọi xe cấp cứu, đang đưa đến Bệnh viện số 1 Hàng Châu, anh phải qua ngay!”

Giọng anh ta run rẩy đến mức nghe rõ sự hoảng loạn.

Tim tôi siết lại, lần này nghe không giống giả.

Tôi ép mình bình tĩnh hỏi: “Tình hình nghiêm trọng không? Hàng xóm nói sao?”

Anh ta đáp dồn dập: “Không rõ… chỉ nói đột nhiên ngã xuống, gọi không tỉnh… anh không nói nữa, phải đi ngay!”

Nói xong liền cúp máy, như thể không kịp chờ thêm một giây.

Tôi nhìn mớ rau còn đang rửa dở trong tay, hít sâu một hơi để ổn định lại.

Dù thật hay giả, đã vào viện thì về tình về lý tôi cũng phải đến, nhưng không được rối, càng không thể mang con theo.

Tôi nhanh chóng thu dọn, gọi điện nhờ cô hàng xóm trông giúp Niệm Niệm một lúc, nói mình có việc gấp phải ra ngoài.

Sắp xếp xong, tôi thay đồ, cầm túi và điện thoại, lập tức chạy đến bệnh viện.

Trên đường, tôi nhắn cho Chu Ngôn: “Tôi đến bệnh viện sẽ liên lạc, Niệm Niệm gửi hàng xóm rồi, anh yên tâm.”

Anh ta không trả lời, có lẽ vẫn đang hoảng loạn.

Khoa cấp cứu của Bệnh viện số 1 Hàng Châu sáng trắng chói mắt, tiếng người ồn ào, mùi thuốc sát trùng trộn với sự lo lắng khiến không khí nặng nề.

Ngoài phòng cấp cứu, tôi thấy Chu Ngôn đi qua đi lại như con thoi, mặt trắng bệch, trán đầy mồ hôi.

Bên cạnh là Chu Manh và chồng cô ta, Chu Manh mắt đỏ hoe, rõ ràng vừa khóc, đang dựa vào chồng.

Tôi bước tới gọi: “Chu Ngôn.”

Anh ta quay lại, như vớ được điểm tựa, lập tức nắm chặt tay tôi: “Em đến rồi… mẹ còn ở trong, bác sĩ chưa ra… phải làm sao đây…”

Tay anh ta siết mạnh đến mức khiến tôi đau.

Tôi gỡ tay anh ta ra, vỗ nhẹ vào tay anh: “Trước tiên chờ bác sĩ ra đã.”

Giọng tôi cố giữ ổn định, không để lộ cảm xúc.

Đúng lúc đó, cửa phòng cấp cứu bật mở, một bác sĩ mặc đồ phẫu thuật bước ra, tháo khẩu trang hỏi: “Người nhà bệnh nhân Lương Tố Phân?”

Chu Ngôn và Chu Manh lập tức vây lại.

“Có! Có! Bác sĩ, mẹ tôi sao rồi?”

Giọng họ gần như chồng lên nhau.

Bác sĩ nói nhanh: “Bệnh nhân bị xuất huyết não đột ngột, lượng máu chưa lớn nhưng vị trí nguy hiểm, hiện đã tạm kiểm soát, nhưng chưa qua giai đoạn nguy hiểm, cần vào ICU theo dõi.”

Ông tiếp tục: “Gia đình đi làm thủ tục nhập viện, đóng trước một khoản, bệnh nhân lớn tuổi, điều trị và phục hồi sẽ rất vất vả, mọi người chuẩn bị tâm lý.”

Nghe đến “xuất huyết não”, lòng tôi chùng xuống.

Lần này không phải diễn, bà thật sự bệnh, mà còn không nhẹ.

Chu Manh lập tức nói: “Bác sĩ, dùng thuốc tốt nhất, mời chuyên gia giỏi nhất, tiền không phải vấn đề!”

Chu Ngôn cũng vội vàng: “Bác sĩ, xin anh nhất định cứu mẹ tôi!”

Bác sĩ gật đầu: “Chúng tôi sẽ cố gắng, mọi người đi làm thủ tục trước đi.”

Nói xong liền quay lại phòng cấp cứu.

Hai anh em họ đứng sững, hoàn toàn rối loạn, không biết nên làm gì tiếp theo.

Tôi lên tiếng: “Tôi đi làm thủ tục.”

Chu Ngôn như tỉnh lại, vội đưa giấy tờ cho tôi.

Tôi cầm lấy, không nói thêm gì, đi thẳng tới quầy.

“Đóng trước năm vạn.”

Nhân viên nói ngắn gọn.

“Tôi quẹt thẻ.”

Tôi đưa thẻ ra, không do dự.

Lúc này không phải lúc tính toán.

Việc cần làm… phải làm trước.

Khi tôi quay lại, bà đã được chuyển vào ICU, người nhà chỉ có thể đứng ngoài nhìn qua màn hình.

Trên giường là một thân người gầy yếu, cắm đầy ống dẫn, nhìn mà lòng nặng trĩu.

Chu Ngôn ngồi sụp xuống ghế, hai tay ôm mặt.

Chu Manh đứng bên cạnh khóc nức nở.

Còn tôi đứng lặng trước cánh cửa đóng kín.

Trong lòng chỉ có một ý nghĩ rõ ràng—

Mọi chuyện… từ đây mới thực sự bắt đầu.

Chu Manh vẫn không ngừng gọi điện, giống như đang cố gắng tìm thêm người quen để xoay xở.

Không khí nặng nề đến mức khiến người ta cảm thấy khó thở.

Tôi tựa lưng vào bức tường lạnh buốt, nhìn gương mặt quen thuộc nhưng méo mó trên màn hình theo dõi.

Trong lòng dâng lên đủ thứ cảm xúc, có thương xót, có thở dài, nhưng nhiều hơn là sự lo lắng cho những ngày phía trước và một sự tỉnh táo đến lạnh lẽo.

Bà ngã xuống lần này, rất nhiều chuyện… e là sẽ rối tung lên.

Tôi hiểu rõ, đây không chỉ là bệnh, mà là một chuỗi hệ lụy kéo theo sau đó.